Todesangst. Den gesichtslosen Nemesis im Nacken. Nur das Vorne im Blick. In einem Mantel verhüllt prescht ihr durch die düsteren, von Nebel und Nacht verschleierten Gassen. Schmettert über die Balustrade, trümmert über die Dächer. Flieht! Springen, hangeln, wuchten, hetzen. Nein! Sackgasse, kein Entkommen. Und mit leichtsinnigem, aussichtlosem Mut bleibt nur noch die Konfrontation. Und wie sehr habt ihr euch doch gewünscht, die beiden Säbel an euren Seiten ruhen zu lassen...